Querido sofá a cuadros viejo, desgastado, descompuesto y feo:
Gracias.
Siempre que he tenido un sofá, tú has sido mi sofá. Tu desagradable e inigualable plaid-ness ha sido mi maldición y mi gran alegría. Ahora que finalmente ha llegado el momento de reemplazarte, me doy cuenta de que apenas puedo hacerlo. ¿Qué será mi sala de estar sin ti? ¿Qué seré sin ti?
Hemos pasado por muchas cosas juntos. Cuando mis orgullosos padres me trajeron a casa del hospital, tú estabas allí. Mis hermanas y yo fingimos que eras un avión, un barco o un tren. Protegido por ti, vi El Rey León 548 veces. Algunas de las personas más importantes de mi vida se han sentado en ti: mis abuelos, mis amigos de la escuela secundaria, mi primer novio.
Mi mamá y mi papá me dejaron llevarte conmigo cuando obtuve mi primer departamento universitario. Mis padres compraron un sofá nuevo. Era esponjoso y azul, en un encantador y discreto floral. Al regresar a casa por primera vez ese año, me sorprendió lo mejor que se veía la sala de estar de mis padres. Pero de alguna manera, ya no parecía estar en casa.
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Me gradué de la universidad y me mudé a la gran ciudad, pero tú te quedaste conmigo. Cargaste con el peso de las rupturas, los despidos y la soledad con una resistencia admirable. Tantas cosas cambiaron, pero tú nunca lo hiciste. Siempre estabas ahí: feo, a cuadros, solidario. Cuando volví a casa del funeral de mi abuela, exhausto y con el corazón cansado, me abrazaste como si dijeras: 'Entiendo'. Descanse su cabeza cansada en mi tapizado anticuado. Y me consoló. Sentarse sobre ti era como recibir un abrazo de un viejo amigo.
Te has convertido en mucho más que un sofá para mí. Eres un lugar para descansar, un lugar para tomar una siesta, un lugar para ir de fiesta, una oficina en casa, pero lo que es más, una conexión tangible con mi pasado, con todas las personas que se han sentado aquí, que han compartido recuerdos de este sofá. . Sus diversos rincones y grietas son una red misteriosa e insondable, llena de migajas y cambio, el control remoto del DVD y varios peines que datan de finales de los 80.
El tiempo empieza a pasar factura. Tus cojines están deformados. Te hundes. Odio los sofás caídos, pero no te odio a ti. Antes podría odiar mis propias manos y pies.
Así que te extrañaré, viejo sofá a cuadros, cuando vayas a la gran sala de estar en el cielo. Habrá otros sofás, más jóvenes, más bonitos, con cojines más firmes, pero para mí siempre serás EL sofá. Cuando pienso en ti, nos veré juntos como solíamos estar, en una fría y soleada tarde de domingo, acurrucada, leyendo las historietas, con los pies metidos profundamente en tus reconfortantes grietas.
